Не родилось оно из камня,
Не из горной холодной руды.
Было сердце живым, было пламя,
Но сгорело дотла от беды.
Капля лжи, а за нею — другая,
Словно дождь ледяной в ноябре.
И душа, от тоски застывая,
Превращалась в базальт на заре.
Каждый стук — это эхо былого,
Где смеялось, любило, ждало.
Но предательства острое слово
Заточило его, как стекло.
И теперь оно — просто осколок,
Что не ранить, не сжечь, не разбить.
Путь к нему и тернист, и долог...
Да и стоит ли камень любить?
Говорят, моё сердце из камня
© Copyright: Валерий Александрович Буторин, 2026
Свидетельство о публикации №126012709809
Свидетельство о публикации №126012709809
Рецензии