У настоящего поэта нет времени на муки.
Не существует возраста.
Иначе он теряет силу духа.
Становится безликой тенью.
Скрывая разрушение таланта
В морщинах радости и счастья.
Бредёт среди людей и верит,
Что быть как все намного лучше.
Что лучше ежедневно ждать на остановке,
Чем ежедневно рвать листы от злобы.
И ехать на унылую работу.
Ведь стрёмно сдохнуть с голодухи.
Не понимаю, не пойму, не понимал,
Ну в чём же смысл ничего не делать?
И всех винить, себе мешать, искать причину, чтобы оправдаться.
Осуществилось всё, о чём писал.
И страшно, будто сам всё предсказал.
Другое представляя.
У настоящего поэта
© Copyright: Артём Ферзалиев, 2026
Свидетельство о публикации №126012709515
Свидетельство о публикации №126012709515
Рецензии
