Все варианты правды - ложь

У меня есть почему-то два ответа на единственный вопрос,
Один есть истина простая, а второй лишь сфабрикованная ложь.
Мне во сне не скрыться от кошмаров, везде преследует невроз,
Особенно, когда ответ я знаю, меня бросает вечно в дрожь.

Мой ответ был найден в книгах красных, черных и стихах,
И там где миф, и все что шифр, где есть цензура,- там стоит знакомая фигура,
Столетием сожженный, небрежно скомканный кусок листа в моих в руках,
Объясняет что к чему, зачем невроз, зачем, к чему твоя забытая натура.

Моя душа, как облако плывет по небу, меняя цвет и формы,
А на запястье вьется непослушно лента будто красной кровью,
Течет по венам тела, которое меняем, меняя эти наши нормы,
Пятная всех людей прохожих своей ненавистью и любовью.

Он мне донес послание и всем поведал в черной книге,
Давая атлас, карту путешествия и миф на этот век,
Как опасен причин и следствий цикл событий в этом миге,
Который называет веком в нашем мире смертный человек.

У меня есть почему-то два ответа на заданный вопрос,
Хотя единственность - есть свойство правды в этом мире,
А все ее варианты неумолимо ложны, но приятны как гипноз,
Который заставляет сердце биться, таща нас дальше на буксире.

И не зная почему, но чувствуя в груди подвох,
Будто нити тело все сдавили, а у горла - нож,
Атлас станет мне проводником по небу из эпох,
Напоминая, что все варианты правды - ложь.