Маленький дом

Пустует много лет со слезающей краской рояль.
Тускнеет дом на горных утесах у чернеющего океана.
Сочинили искусство поэты, приборы построил Паскаль…
Жизнь одна была у людей - и на многое она повлияла.

Была ведь в доме том жизнь, и любимые были.
Как хочется оказаться в кругу тех людей,
С которыми и искры в глазах и отношенья теплей…
Но их всех забыли, и все знания их погубили.

Замерзает в боснословном том мире безголосый Орфей.
Где то меркнет звезда за обличием тени на небе.
Протечет еще век или два, двести, сто лет
Все мрачнее будет светило, скрываясь под маскою гнева.

Не нужно молчать, дорогая, ты что хочешь мне говори.
Протоптанный путь то сияет, то светится и горит,
Скучая иду по тропе, зальется все кровью внутри
И кто то отзывается там, внутри, то шепнул то вопит.

Разрушились стены, умерло древо у моего малого дома.
Лужайка с сожжённой травой и скамья доставляют комфорт.
Как же тут здорово, как же выглядит все здесь знакомо.
Теперь никогда меня за руку на лужайке никто не возьмет.

Картины перекошены и изуродованы, какие попало лежат
На уродском дубовом паркте части которого нет,
Камин приоткрыт, и сажа по дому летит неспеша,
На рояле небрежно валялся иностранный памфлет.

А рояль в гостевой - меняется в цвете, желтеет и пахнет
Той старостью, мудростью, трезвыми головами...
Вот чего людям простым так долго еще не хватает:
Не плачь дорогая, мир не будет прекрасен слезами.