Непогода...

— Милая, ты колдуешь?
Слышишь,  ветер рвёт тишину?
Когда по бумаге рисуешь
Своим тонким пером на ветру…
- Нет, родной, я не колдую,
Просто строчки ложатся на лист.
— Но откуда же гром над землёю
И в раскатах отчаянный свист?
- Почему поднимается ветер?
- Я не знаю, я просто пишу.
— Может, дело в каком-то секрете?
- Успокойся, я просто грущу…
- За окном разыгралась стихия.
Сумрак пал на жилые дома.
Дорогая, ты всё изменила,
И вокруг наступает зима.
Ты грустишь… поднимается буря,
И срывает листву с тополей.
И дрожит бахрома абажура,
Словно вьюга стучится к нам в дверь.
Каждый выдох — порыв урагана,
Каждый вдох — просто росчерк пера.
Твоя грусть, как глубокая рана,
Превратилась в заряд для тебя.
-Я пишу, вдохновляясь туманом,
Чтоб забыть свою горечь и лёд.
И теперь этим буйным романом
Моя грусть на бумаге живёт.
Моя боль — это молнии вспышки,
Моя скорбь — это яростный шквал.
Все волнения, милый, излишни,
Просто это — души моей бал.
- Нет, родная, ты всё же колдуешь…
Слышишь гром, как гремит в вышине?
Ты по-прежнему небо волнуешь…
- Это рифмы приходят ко мне…
Автор: Ольга Белик.