Как та строка, забывшая размер,
течёт свободным шёпотом подземным,
где нет ни рифм, ни суетности тем,
лишь тихий гул текущего под снегом,
едва, по капле времени, мой день.
Растёт трава из света и забвений,
и каждая её травинка — тень
от крыльев пролетающих мгновений.
То не звучит, но длится, как заря,
и в этой тишине — начало пенья.
И не нуждается во мне земля,
но я нуждаюсь в ней, в её терпенье.
И я — лишь слух, растёкшийся в простор,
и ухо мироздания слепого,
что ловит и награду, и позор,
и все оттенки вечного, простого.
Так пауза меж жизнью и концом,
и пауза меж выдохом и вдохом, —
вот истина, покрытая венцом,
что собрана в ладонь мою по крохам.
Пауза
© Copyright: Вит Белоусов, 2026
Свидетельство о публикации №126012708580
Свидетельство о публикации №126012708580
Рецензии
Спасибо. Сейчас редко кто вчитывается в строки. Но мы не такие, Натали...
С уважением и пожеланием счастья и вдохновения,
Вит Белоусов 27.01.2026 23:14 Заявить о нарушении
С уважением и пожеланием счастья и вдохновения,
Вит Белоусов 27.01.2026 23:14 Заявить о нарушении