Невольно заделавшись серым ловцом,
В силки собирая слова, понимаю,
Хоть раз повернуться бы к небу лицом…
Но как повернуться вот - точно не знаю.
Когда не находишь в глазах глубины —
Пространство становится хрупче и уже,
И вот ты не видишь на небе луны,
Но видишь её отражение в луже.
Никак не дотянешься прямо до дна —
Рука не пролезет сквозь горлышки амфор,
И сущность незримого вроде видна,
Но смысл затерялся в потоке метафор.
По дням проструится фантомная дрожь,
Никак не сорваться, шагая по краю,
Свой сон, безрассудной ходьбой не тревожь,
Но как не тревожить вот - точно не знаю.
Пространственный голод — оскаленный волк,
Ведёт за собой ненасытную стаю.
И взгляд отвернуть бы от собственных строк…
Но как отворачивать — точно не знаю…
И где бы мне ни ночевать -
В песках горячих иль на льдине,
Могу по краю прошагать,
Но не могу по середине.
Ловец
© Copyright: Джамиль Фейзуллаев, 2026
Свидетельство о публикации №126012700818
Свидетельство о публикации №126012700818
Рецензии