Ода гололедице

За окном — то дожди, то метёт...
А с кассеты Высоцкий поёт:
"Гололед на Земле, гололед,
Будто нет ни весны, ни лета.
Чем-то скользким одета планета —
Люди, падая, бьются об лед".

Понимаю: погода — не мёд,
Но натура упрямо зовёт:
Не беда — гололёд, ты — вперёд!
Не привык я как-то к каретам,
На своих я двоих по свету...
В гололёд меня что-то ведёт.

Понимаю, что лучше бы вброд,
Гору умный, конечно, в обход...
Ну куда я с утра в гололёд?
Ведь об лёд — и брутто, и нетто, — 
Ну а после — песенка спета...
А меня же — упрямо несёт.

Словно в песне той — "нетто" об лёд...
Изнутри нецензурное прёт,
Макраме из "трёхбуквенных" вьёт:
Сорвалось такое "либретто",
Прозвенело оно — монетой...
Разбежался в испуге народ.

А с утра было всё без забот,
И слова, вроде, только — в полёт...
Но натура — она же несёт...
Жизнь, ударив собой, поэта
Заставляет слова — без вето,
Коль поэта плашмя об лёд...