Из скрипа стрелок

Из скрипа стрелок и шёпота пружин –
чернильный облик ночи.
В пространстве - холст – накидка
из чёрных точек.
Над капюшоном – нимб из миллиарда звёзд,
две пары чёрных дыр на вскидку.
Не мне она, а я ей гость
к напиткам:
вину из тишины в гранённом чёрном штофе.
Жаль я не пью.
- Тогда, мой друг, я чашку кофе
тебе налью.
А хочешь: время - в два бокала
бордовых?
Часы пробили час начала?
Нет, это совы.
Наброшен холст мне на подрамник
из плащаницы.
- Что? Нету красок? Цветные камни,
роса, узор зарницы.
Мне ночь – клиент.
Я исполнитель её желаний.
Вот на холсте – прозрачный тент
дворцов и зданий.
цвет розовый колонн
и медь для гнутой крыши,
Афины, Спарта, Вавилон
и Рим в тунике рыжей.
Лазури глаз, червонное индиго…
Мазок, ещё. В палитре - веера.
Вот только ночь безумно разнолика
на призрачном пороге туманного утр’а…
Всё стало, вдруг, туманным, иллюзорным.
Упала кисть, ладонью тюбик сжат.
Холст стал похож на плащ или квадрат,
как сажа чёрный.