Зимний серпантин. Посвящение отцу

Посвящается отцу Григорию Эммануиловичу Ламбурту, кандидату технических наук, преподавателю математики с более, чем 45 летним стажем, с поздравлением ко дню рождения...

Секундной мысли не объять фантазий,
Что вмиг проникли в твой чертог души,
Но и не скажешь: путь вперед заказан
Продлить восторг в чарующей тиши…

Но что те искры света средь потёмок,
Коль долог твой томительный полет?
И если путь завьюжило поземкой,
По озеру не перейдешь ты вброд…

Не передашь волнение в аккордах,
Что разольются трепетной волной.
Не растворишься в акварели фьордов,
Где всплески волн прозрачные стеной…

Не извлечешь уроков ты из жеста,
Где искренность в созвучии с огнем.
И не закончишь суетного квеста,
Где параллели с ярким полотном…

Не разгадаешь в сумраке иллюзий
Все то, что наполняет смыслом день,
Но, может, средь заоблачных аллюзий,
Развеешь чувством мрака светотень?..

А как иначе, ведь любовь сильнее
И чувств заветных смысл всегда един,
И даже иней в стеклах индевелых
Уложится в сей зимний серпантин…



27 января 2026 г.


To My Father
A fleeting thought thus cannot grasp the fantasy
That pierced the chambers of your soul at will,
Yet none can say the forward path is empty
To stretch the rapture in the silence, still…

But what are sparks of light amidst the gloaming
If such a weary flight is long and low?
And if the path is swept by drifting snowing,
You will not ford the lake across the flow…

You can’t convey the thrill in shifting chords like
That spill away like waves of trembling grace.
You won’t dissolve in watercolored fjords
Where the transparent walls of surf embrace…

No lesson can be drawn from just a gesture
Where fire and sincerity take hold.
Nor will you end the vain and restless quest like
Where parallels with vibrant cloth unfold…

In twilight of illusions, you won’t find then
The hidden sense that fills the light of day,
But through the lofty tropes within the mindset,
Perhaps your heart will brush the gloom away?..

How else? For love is stronger, ever-brightened,
The sense of sacred feelings stays the same,
And even frost on windowpanes tonight
Will weave into this winter’s winding game.