Он в ТРК вбежал и замер.
Под потолком торчали звёзды,
от блеска их катились слёзы
из красноглазых круглых камер.
С плаката улыбался Юрий,
за ним, ворочая, зрачками,
подглядывал слепой Меркурий
и сонный ЧОПовец с ключами.
Вверх-вниз шныряли механизмы,
а кровлю подпирали фермы,
в сплетении цепей размерных
висел дух чахнущей отчизны.
Он двинулся туда, к витринам,
к ванильно-мармеладным магазинам,
где Соня в жёлтеньком жакете,
сливая жизнь свою в соцсети
и позабыв о друге Роде
искала трусики по моде.
Смешались эльфы, гномы, люди,
кроту достался хрен на блюде,
Дюймовочке вишнёвый Порш Кайен,
а Буратино лак из Леруа Мерлен.
Стоп. Хватит. Много слов.
Не слушайте совкового шута,
ведь он не понимает ни черта,
он — шут, юродивый, он пустослов.
Шутовство
© Copyright: Антон Цыба, 2026
Свидетельство о публикации №126012705937
Свидетельство о публикации №126012705937
Рецензии