Я выглянул в окно — а там синица,
как мысль моя, в морозной тишине
по веткам скачет, суетится,
ей не спокойно как и мне.
Зашито небо тканью синей.
Мороз прижал и лопнул синий цвет,
из трещины сквозь нити мёрзлых ЛЭП
простуженного солнца вытек свет —
и мысли превратились в иней.
И каждая надолго замерла,
не умерла, огонь погас, а без огня —
не отогреть ни пташку, ни меня.
Синица
© Copyright: Антон Цыба, 2026
Свидетельство о публикации №126012705931
Свидетельство о публикации №126012705931
Рецензии