По пятам

Он приходит в одно и то же время
не еженощно, но регулярно
когда плохо душе моей.
И я, заранее визит предчувствуя
закрываю окна, двери
занавешиваю ночные портьеры
но ничего не могу с ним поделать:
ни прогнать, ни кричать — это только
его
личное
время.
Он приходит, молча садится рядом, смотрит пронзительно
то ли презрительно, глазами цвета яда.
Провалиться бы — рядом нет ямы
притвориться бы мёртвой — нет актёрского мастерства и таланта...
Я пытаюсь от него убежать по потолку, стенам
безуспешно падаю на пол и думаю, что лучше быть мухой с липкими лапками, цепкими —
я бы давно уползла незаметно...
Вспоминаю бабушкин совет: «Спрашивай, к худу или к добру?
Или отправляй на три буквы в тайгу.»
Я пытаюсь кричать — язык немеет, немеет тело, как дешёвая тряпка
не держит форму и форму тела.
Мне страшно. Но не боюсь смерти, боюсь ада
где он за мной по пятам мелким бесом шастает.