Мечтает, каждый о своем

В лачуге ветхой, где сквозит мороз,
Бедняк мечтает о мешках монет,
Чтоб стол ломился от обилья роз,
И чтоб не знать нужды на склоне лет.
В палате белой, где тоска и боль,
Больной прошепчет, глядя в потолок:
«Отдам всё злато за иную роль,
За сил и бодрости один глоток».
А тот, чья жизнь – сплошная череда
Потерь, обид и горьких серых дней,
Не просит ни здоровья, ни труда,
А лишь счастливым стать в душе своей.
У каждого своя на свете цель,
Своя мечта, что ярче всех горит:
Больному – встать, покинув колыбель,
А нищему – чтоб был он сыт и скрыт.
Но счастье – вот венец земных дорог,
Что ищет каждый, кем бы ни он был.
И просит у судьбы хотя б глоток
Того, чего Господь его лишил.
Кто беден – жаждет звонких сундуков,
Кто болен – молит: «Дай мне сил глоток!»
Кто скован цепью жизненных оков,
Тот ищет счастья маленький росток.
У каждого своя в душе мольба,
Своя заветная, простая цель.
Так уж устроена людей судьба:
Желать того, чего лишен досель.
Бедняк – богатства, а больной – врачу
Несет последнюю свою надежду.
Несчастный шепчет: «Счастливым быть хочу!» –
И мир меняет старую одежду.
Мир соткан из желаний и потерь,
Из вечной жажды и пустых ладоней.
Открой любую человечью дверь –
Услышишь стон, что всех других резонней.
Кто нищ, тот видит в золоте рассвет,
Кто слаб, тот в силе видит благодать.
Кто счастья не познал за много лет,
Готов за миг его – всё в мире сдать.
Так и живем, в извечной суете,
Стремясь заполнить в сердце пустоту.
Больной – здоровьем, нищий – в полноте,
Несчастный – счастьем грезит на лету.
И в этом вечном круге бытия
Простая истина для всех едина:
Ценнее то, чего нет у тебя,
И в этом – и награда, и кручина.