Какой-то винтик замыкает вдруг,
Ныряет он в свои миры,
Что нужно разорвать порочный круг,
Что для него другие правила игры.
В его уме какой-то с детства перекос.
Там мысли путаются в ряд.
Он задаёт немой вопрос,
Ловя испуганный твой взгляд.
В кармане сталь, в душе зима,
Он ищет жертву в толчее.
Его пленяет только тьма,
Что прячется на самом дне.
Он пишет кровью свой роман,
Где каждая глава финал.
Вокруг него сплошной обман,
И дьявольский, кривой оскал.
Запри же двери на засов,
Не верь улыбкам и словам.
Среди обычных голосов
Он бродит где-то. Он то здесь, то там.
Психопат
© Copyright: Виктор Белозерский, 2026
Свидетельство о публикации №126012704360
Свидетельство о публикации №126012704360
Рецензии