Пятьдесят... Пятьдесят! И целует, да в нос,
этот минус, и жгут поцелуи до слёз.
Обнимая за плечи, ведёт темнота,
та, что чудится светом, по поприщу льда.
Снег смеётся, сипит, горка кажет язык,
а под ёлкою пляшет непьяный мужик,
с ним – подросток, одевший не шарфик, а плед,
и, похоже, нас трое всего на земле.
«С Новым годом!» – киваю и дальше иду
с ветерочком под ручку не к дому – в мечту!
А когда уходил – было тридцать с лишком,
но не мне, а девице шальной за окном.
...Больше четверти века сбежало во мглу, и
до сих пор вспоминаю зимы поцелуи.
Пятьдесят
© Copyright: Евгений Сергин, 2026
Свидетельство о публикации №126012702469
Свидетельство о публикации №126012702469
Рецензии