Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лёг виском на дуло.
В. Высоцкий.
Тридцать семь. Пистолет у виска.
На душе неспокойная осень.
Ветер воет, всё снегом заносит.
И рифмуешь со словом " тоска".
Мыслям ясно и гулко в груди...
Проиграл я за правду сраженье...
За грудиной неясное жженье
Обещает инфаркт впереди.
Что творится с моею страной?
Спекулянты, ворьё, рекетиры,
Теле- радио- прессы вампиры...
И безмолвен народ, как чумной.
Вечность - рядом. Душа, распахнись,
Припади к своему избавленью!
Но, когда остаётся мгновенье,
Снова жалко дурацкую жизнь.
Словно здесь она миру нужна,
Словно сбудется детское чудо
Или снова я юношей буду,
И мне встретится только одна.
Видно, впрямь моя участь- тоска,
Если сам свою песню стреножил,
Плохо прожил и не подытожил...
Чем теперь мне крутить у виска?
***
© Copyright: Сергей Довгополюк, 2026
Свидетельство о публикации №126012702127
Свидетельство о публикации №126012702127
Рецензии