Место

Люблю не слепо, не за флаг и славу,

Не за фанфары и не за парад.

А за ту землю, что была мне правой,

Когда и мир, и я — летели в ад.



Люблю её усталые рассветы,

Где тишь и дым, где тянет холодом,

Где голос предков шепчет мне: «Поверь ты,

Что свет — в тебе, а не за городом».



В ней всё — и боль, и вечная вина,

И доброта, наивная, как детство.

Она сложна, как тёмная струна,

В которой плачет русское наследство.



В ней степь — как шрам, леса — как древний стих,

А люди — искры правды и обмана.

И в каждом есть бездонный крик,

И в каждом тень святая, не по плану.



«Умом Россию не понять» — мы знаем.

Но сердцем — можем, если не молчать.

В ней чудо — жить, не выбирая,

И верить, даже не прощать.



Я сын её. Я часть её. Я боль.

Я радость, что из пепла воскресает.

Пускай она меня не ждёт — позволь,

Я всё равно её встречаю.



Пускай в ней грязь, и ложь, и страх,

И мрак, и свет — всё рядом, всё едино.

Но я стою. И в этих небесах

Дышу я ей. И ею — жизнь дышима.