Ода суетным добродетелям. Сатирическая поэма

«Ода суетным добродетелям»
(сатирическая поэма)

Пролог

О, муза! Спустись с небесных высот,
Надень колпак шута — и в бой!
Мы нынче не о подвигах споём,
А о том, как мир сошёл с ума с головой.

Здесь правда — в тени, а ложь — на троне,
Здесь честь — как мода: сегодня — да, завтра — нет.
Так смейся, читатель! Но в смехе — дрожь:
Ведь это про нас. И, увы, не анекдот.

Песнь I. Парад безупречных

В городе N, где всё «как надо»,
Где этикет — святейший закон,
Собрались добродетели — стройными рядами,
Как на витрине, блестят со всех сторон.

Вот Честность — в шёлке, с печатью «100 %»,
Но в рукаве — счётчик чужих слабостей.
«Я прямо говорю!» — кричит, а сама
Между строк прячет крючок для гостей.

А рядом Щедрость — с мешком золотых,
Раздаёт монетки, как семечки птицам.
Но глянь под подол — там список долгов,
И в графе «дар» — тройная цена.

Вежливость в перчатках, с улыбкой до ушей:
«О, как я рад! Какой чудесный день!»
А в мыслях — расчёт: «Что мне с этого?»
И взгляд, как скальпель, режет твою тень.

Песнь II. Театр высоких чувств

На сцене — Любовь в алом плаще,
Рыдает в микрофон: «Я вся — для тебя!»
Но за кулисами — список партнёров,
И таймер: «Сколько продержится игра?»

Сострадание в очках, с блокнотом:
«О, бедный! Как я вас понимаю…»
А сама уже сочиняет пост:
«Смотрите, какая я душевная, святая!»

Верность клянется на Библии,
Целует кольцо, смотрит в небеса.
А ночью — смс: «Ты только мой!»,
И два аккаунта в тайных чатах.

Песнь III. Ярмарка достижений

А вот и Успех — в блеске огней,
С дипломами, фотками, цитатами.
«Я сам всего добился!» — гремит,
Забыв про папу-директора и взятки.

Интеллект в очках, с томом Канта,
Цитирует Ницше, но не читал ни строки.
Его мудрость — из мемов и подкастов,
А в голове — эхо чужих голосков.

Красота в фильтрах, как в броне,
Кричит: «Естественность — мой девиз!»
Но под кожей — шприцы, под глазами — лёд,
А в зеркале — страх: «А вдруг заметят?»

Песнь IV. Суд пустых слов

И вот настал час — пробил колокол,
И все добродетели встали в ряд.
Явился Судья — не из книг, не из снов,
А просто Время, что смотрит в упор.

«Скажите, — молвил, — чего вы стоите?
Где след, где дело, где живой огонь?
Вы — упаковки без содержимого,
Фейерверки, что гаснут в ночи».

И стали они оправдываться дружно:
«Мы — образ! Мы — тренд! Мы — как все хотят!»
Но Время лишь хмыкнуло: «Вы — пыль на ветру.
А то, что живёт, — не нуждается в рекламе».

Песнь V. Эпилог, или Смех сквозь слёзы

Так что же, читатель? Не стоит ли нам
Снять маски, хоть на миг, хоть тайком?
Ведь сатира — не злоба, а зеркало:
Глянь — и увидишь себя насквозь.

Да, мир нелеп. Да, мы смешны.
Но в этом смехе — шанс проснуться.
И, может, завтра, не в шоу, не в рекламе,
Мы станем чуть больше, чем яркий фантом.

А пока — смейся. Но помни:
Сатира — это любовь с прищуром,
Это просьба: «Проснись! Ты — не витрина.
Ты — человек. Хотя бы попробуй».