Бабушке

Бабушке


Сегодня очень сильный падал снег.
Нет, он не шел, он именно что падал.
Он плотным закрывал потоком свет.
Оттаяв, очерненный тушью, капал

С ресниц и растекался по щеке.
И было очень холодно снаружи.
И сердце оказалось на щите.
И сердце оказалось безоружно.

Потеря — это то, что не назвать.
Потерю только выплачешь с теченьем
Каких-то дней, и повернешь опять:
И так за повторением повторенье;

Пока в душе не вытопчется след,
Невозвратимым сделав путь к печали.
И взглянешь по-другому на портрет
Того, кого сегодня отобрали —

Без боли, потому что её нет
В той грусти, что поселится навеки.
И у нее попросишь ты совет,
Она придет, когда смыкаешь веки.

Придет во сне и тронет тихо лоб,
И назовет так ласково и нежно.
И снова пробежит озноб,
Но только не такой, как прежде…

Ушедшие — те говорят без слов.
Услышишь — и отпустишь. И поверишь,
Что смерти нет, пока жива любовь,
Которую ни словом не измеришь,

Ни временем. И будет падать снег
Из года в год, все так же — неизменно.
Но, наконец, в нем отразится свет.
Не сразу, нет, не сразу. Постепенно.