Я ощущаю в себе Есенина порой,
Не русский я, но понятен мне покой
Тот, что в разливе грусти полевой,
В луне над крышей, в песне не простой.
Во мне гуляет ветер с голых нив,
И желтый дол, и синь, что чуть налив.
Я тем же странным призраком счастлив,
Чьи стихи — следы от потерь и обид.
И чувствую, как в лужице дождей
Глядится тот, с кем нет теперь друзей.
Он скинул тело, но в душе моей
Живет его тоска, и нет ей дней.
И я брожу по городу чужому,
С природой в ссоре, но душой — в иному.
И понимаю, что за жизнь иную
Он отдал бы всё, но уж не тоскую.
Я — не он. Но в рифме этой дрожь
Из той же вечности. И в сердце всё ж
Живёт его берёзовый ожог,
Его невыплаканная ложь.
Без названия
© Copyright: Михаил Смирнов 19, 2026
Свидетельство о публикации №126012701009
Свидетельство о публикации №126012701009
Рецензии
