Я не пишу стихи, я не рифмую строки,
Я вдохновенью был бы рад.
Ум затуманенный ломает жизни сроки,
Бросая тело в тихий ад.
Стекло в слезах. И за окном понуро
Фонарь размыт, как акварели блик.
И эта ночь — сплошная партитура
Тоски, где каждый звук как крик.
И тяжесть век, и мыслей непогода,
И каждый жест — как будто взят взаймы.
Я лишь преддверье скомканного года,
Лишенного и цели, и вины.
Я не пишу стихи...
© Copyright: Егор Сваргин, 2026
Свидетельство о публикации №126012608840
Свидетельство о публикации №126012608840
Рецензии