транс-скрипция

Эта тайна та-та, та-та-та-та, та-та...
(Набоков)


каждому нашептано, наворожено
а кому из нас высота какая?
предназначенное превозмочь возможно ли?
и не рухнуть это превозмогая?
до каких пределов расти и надо ли
в беспредельную высь стремиться?
или лучше, как черт от ладана
от инстинктов певучей птицы?
жить разумно и даже размеренно
ставить галочки, править почерк...
выбирать - во что надо верить нам
избегать вопросов и многоточий...
пребывая в рамках рациональности
наслаждаться вечным самодовольством
быть успешной, легко изрекать банальности
ведь банальность - не то, на что смотрят косо
побеждать порывы воображения
составлять расписание на неделю...
но стихи - это будто самосожжение
ничего ты с этим не сможешь сделать
убеждай себя миллионом доводов -
ритм тебя все равно накроет
или будешь ходить без повода
день за днём с головой пудовой
а в ней будет звучать та-та-та-та
та-та-та-та-та, аты-баты...
можешь ставить Пуленка с Моцартом
фуги, гаммы или канаты...
но однажды прекрасным вечером
отомстит тебе Паганини:
пренебречь ты посмел творчеством!
и смычком в тебя в гневе кинет
и придётся опять в полуночи
лишь записывать успевая
выводить та-та-та по струночке
чай холодный мешать со словами
и сидеть под открытой форточкой
та-та-та облекая смыслом
синей, пустоголовой дурочкой
у которой программа зависла...