Поэт

Он торопился жить,
как будто за спиной
безносая топталась похотливо.
Он рвался всё успеть,
так презирая боль,
что не слова, а кровь из горла билась.

Сегодня и сейчас
он ненавидит нас -
тех, кто ему бинтует ложью горло.
Сегодня и сейчас
он за любовь отдаст
всё то, что и притворно и покорно.

Он не жалеет струн,
они летят, звеня,
разорванные сердцем, не руками,
взметая эхо, бьёт
и гонит прочь коня,
а он кричит, чтоб не летели сани.

В морозной синеве,
вдыхая чистоту,
мы знаем - впереди там бездорожье,
где отрешённо грязь
замажет красоту,
и правда обернётся грязной ложью.

Иного нет пути,
рассудят впереди,
не нам судить, в чём были мы неправы,
а что дано, отдай,
невежество прости.
Приносят облегченье костоправы.

Мы ждём, что нас спасут
то церковь, то кабак -
такие мы нелепые, чудные.
Бежит на землю кровь
из сердца кап да кап,
мы не попутчики с ней, мы родные.

Устал? Тогда ползи,
грызи её, грызи,
вставай и дохромай, что остаётся,
и, может, повезёт,
ещё шаг испросить
иль два для истового иноходца.