Это все не имеет смысла.
Это все лишь плод фантазий.
Что есть мир? Всего лишь числа
Что есть счастье. Мир без мразей
Мы на вертеле. Тихо крутимся.
Не прожарили? Провернуть ещё.
Ниже мы уже точно не спустимся.
Выше нет в живых, уже никого
Вопреки всем нашим историям
Мы не примем счастливых последствий.
В голове происходит порево
Вариаций бед бесконечных.
Словно слабость свою помножили.
На грехи и минуты молчания.
И душа уже так обезвожена.
Что не чувствует больше отчаянья.
Так гори эта тряпка колхозная.
Что вы жизнью моей называете.
Перерос я жука навозного.
Но для жизни еще я маленький.
Тряпка
© Copyright: Белый Дмитрий Юрьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126012600838
Свидетельство о публикации №126012600838
Рецензии