Не дом, а храм из акварелей.
Лишь взять бумагу фирмы «Арш»,
Ямальский мох вдруг побуреет –
Заколоколит сердцем марш.
Курган покинешь ты на месяц,
Беря рюкзак, мольберт, свечу
И к ненцам – твой маршрут на месте
Определят, где будет чум.
И поплывут под кистью краски,
Совсем не так, как на дому.
Художник рад, и не напрасно:
Он, к удивленью моему,
Оленеводам был по нраву,
Язык понятен, цель видна.
И гость среди живущих равен:
Россия – матушка одна.
Не зря тут звёздное свеченье
И глубина души его
На быт не сетуют вечерний,
Полярный день – как дар богов.
И мхи пестрящие повсюду
Под влажной кистью полегли,
И седина плеснёт этюду
Нить серебра с Ямал-земли.
Герману Травникову
© Copyright: Михаил Кохнович 2, 2026
Свидетельство о публикации №126012600836
Свидетельство о публикации №126012600836
Рецензии
