Ёлкин приговор

Куплет 1
Yeah, Yeah... В лесу родилась... (Слушай дальше!)
Пусть там и росла бы, так нет же...
Стояла себе! Под небом, где звезды блестят — как гвозди в крышке гроба...
А потом приехал этот типок. «У-у-у, блин!»
С ухмылкой гнусной. Припёр — будто по делу, «тьфу ты!»
На макруху типа припёр... по Ёлкину душу — гад, (ого!).
А эти детишки... эти мелкие сопляки... Они визжат так мерзко.
В их глазах — не огонёк счастья, нет... Их научили радоваться казни.
«Ей же там было холодно, блин, поэтому мы принесли ее домой»...
Ёлка, ты сгинешь. Мать твою... рассыплешься в прах. (Аах!)
В этом жестоком мире, где Рождество — мешают со смертью... тебе конец. (А-ах!)

Припев:
...А у них под окном — черёмуха плачет!...
Смотрит на Ёлкин — в углу приговор!...
А дети смеются — это режет, как бритва!...
Они вешают шары — на погибающий ствол!...
В лесу ты росла — еще бы лет триста!...
Но их не волнует — ведь праздник у них!...
Ты просто вешалка для мишуры... Ты атрибут!...
Ты просто пустяк!...

Куплет 2
Вот и куранты уже пробили. То, ради чего весь этот кипишь...
Дети утихли уже, спят.
Они не знают, кто тут на самом деле лишний.
Дядя... этот «добряк» в кавычках — он уже мордой в тарелке спит.
Снится ему, как Ёлка плачет, что ей «конец!», (вот так!).
А ребята эти тянут руки... будто на сходке...
Но никто... не вспомнит, как ей рослось в лесу.
Там ей было по кайфу... под свист ледяного ветра...
А тут... В подставке стоит, умирает... ее век вычеркнут!...

Куплет 3
Ты глянь на неё. Вся в мишуре. — В огнях вся...
Но это блеск фальши, брат.
В ней теперь лишь холод. Я не сужу. Констатирую факты.
Холод за окном... он отбивает ритм моего пульса.
Я чувствую это с детства... это не игра... это приговор, (черт бы его побрал!)
Никто не думает о ёлке. Всем ПЛЕВАТЬ.
Главное — их праздник...
Попрыгали вокруг, с улыбками пьяными, гнусными, поели салатов, обрыгались и спят...
И плевать им на ёлку...
А для неё это — последний был вздох...

Куплет 4
Ты думаешь, это случайность? (Да фиг там).
Взгляни в корень... в самый гнилой корень.
Чего ждать от стада, которое поклоняется трупу — распятому на деревянном кресте?...

Но плотника им мало...
Они поклоняются — вяленым телам, «МОЩАМ», блин!.
Представляешь? Я не вру.
Части тел. Полощут в купели — «омывают!» А эту воду — пьют потом...

Их бог — мучение.
Их ритуал — убийство.
Их таинство — потребление смерти.
Их праздник — когда что-то живое должно умереть...
Чтобы они... почувствовали себя... прощёнными...

Можно было купить пластмассовую, понимаешь?
Но нет — нужна настоящая.
Нужна боль.
Нужна жертва.
В этом ледяном мире... где каждый праздник — чьи-то поминки...
Вот так, брат...

Припев:
...А у них под окном — черёмуха плачет!...
Смотрит на Ёлкин — в углу приговор!...
А дети смеются — это режет, как бритва!...
Они вешают шары — на погибающий ствол!...

----
Друзья, эту песню стоит воспринимать не буквально, а как притчу. Это история не только о ёлке, а о любой живой красоте, которую мы губим ради сиюминутного ритуала, не задумываясь. О нашей неспособности видеть боль за блеском мишуры. Мне жаль, если мои метафоры заденут чьи-то светлые чувства к празднику или веры — это не было целью поэтому приношу свои извинения. Цель — заставить почувствовать другую, тихую боль. Спасибо, кто услышит и поймёт.