Шорох тихий из-под книг —
он пустит дрожь по телу вмиг,
и вновь начало новой бури —
здесь их крови, их испуги.
Словно жертва для распятья,
их возносят на кресты,
и, хоть в царапинах запястья, —
к ним пониманье за версты.
И слёзы — здесь лишь игры воли,
в них нет отчасти даже боли,
в них есть игра, в них есть расчёт,
и есть рискованный полёт.
И, как на острие железном,
что к той коже были тесны, —
нету слов лишь о прелестном,
но есть о том, как счастье — в бездну.
Расчёт
© Copyright: Флорис Сандерс, 2026
Свидетельство о публикации №126012608052
Свидетельство о публикации №126012608052
Рецензии