Знаешь, это как старый атлас

Знаешь, это как старый атлас: границы стёрты,
Вместо сердца — какой-то прибор, замирающий на четвёртом.
Ты тогда уходил, раздавая себе медали,
Мол, «так правильно», «выход там», «мы себя исчерпали».
Ты чеканил финал, как приговор или сводку в прессу,
А я медленно шла через  полосы отчужденья и леса,
Где каждый сучок — это твой безупречный довод.
И казалось, что «правильно» — это петля и повод.
Прошло сколько-то там — зим, падений, кофейных пауз.
Я теперь не тону, я теперь — надуваю парус.
У меня здесь рассветы, и книги, и чистый воздух,
Если ты — не пылинка у ног, а сиянье в звёздах.
А ты ходишь кругами, глядишь в мои окна немо,
Твоё «правильно» стало твоим персональным пленом.
Ты хотел тишины — и теперь в ней живёшь, как в яме,
Измеряя убыток в прожитые дни и ночами.
И теперь самый главный вопрос — в чью же пользу счёты?
Кто из нас спасся, а кто разбился в аккорды и ноты?
Для кого это «правильно» стало ключом от клетки,
А кому начертило на лбу болевые метки?
Ты ведь ищешь меня в каждом тексте, в случайном ритме,
В этом сложном, насквозь продуваемом алгоритме.
И вот тут — мой ответ, мой финал, мой салют над бездной.
Всё, что было с нами — честно, но бесполезно.
Раз ты ищешь подвох, раз ты ловишь мои приметы,
Значит, я — победила. Раз ты это читаешь — вето
На твоё превосходство наложено этой строчкой.
Если ты это видишь — я выиграла.
Точка.
26.09.2024 «Взрослость»