В груди, где сад дышал когда-то,
Теперь лишь пыль и ржавые замки.
Душа скупа — на чувства не богата —
От злости сжатые пустые кулаки.
Она скорбит над чьим-то счастьем,
Боясь, что мир отнимут у неё.
В её глазах — холодное ненастье,
В её руках — нет больше ничего.
А рядом — кто-то, кто свободен —
Что жжёт сильней, чем пламя на ветру.
И зависть — крик на низкой ноте,
Грызёт кору на жизненном пиру.
«Зачем ему?» — шипит она упрямо,
И собирает крохи со стола.
Всё глубже для неё та яма,
Что заслужила мелочность сполна.
Кто делит радость — тот её умножит,
Кто копит зло — тот тлеет в тишине.
Скупое сердце вечно гложет
Обида на того, кто на волне.
Но жизнь летит, не глядя на медали,
И в финише у всех один итог:
Мы стоим лишь того, что отдавали,
А не того, что спрятали в мешок.
Один итог
© Copyright: Лилия Михайличенко, 2026
Свидетельство о публикации №126012606661
Свидетельство о публикации №126012606661
Рецензии