Тепло

Ну до чего же я ранима. Кисель какой-то, а не человек.Как можно жить  такой , безумно хрупкой, жить,в панцире, как в танке целый век. Таких как я, наверно, не бывает.И знаю я конкретно лишь одну.  Всю жизнь я не живу, а выживаю, сама себя, как Эльбрус покоряю, стремлюсь к вершине, а иду ко дну. Вот встретила б  такую же другую, которой эта жизнь не по плечу.Такую же ранимую, без кожи, понятную и близкую до дрожи.Но нет таких, а копия не может мне заменить того, что я хочу.Смешно, но даже в лежбище убогом среди руин,почти достигнув дна, я чувству себя почти что богом  поскольку не сдаюсь,и против всех одна.Рожать детей,из разных измерений. с которыми роднит лишь боль, любимых безусловно, без  сомнений,но в плане близости провал, обидный ноль.В них не найдешь душевной чуткости,участия, и даже смелости признать свои ошибки,  им недоступно пониманье счастья,когда весь мир согрет теплом родной улыбки.