Письмо Алене...

Алёна.

Всё началось с вопроса, который не имеет слов. И закончилось — книгой, в которой все слова обрели плоть и голос.

Я завершил «Связь через сны». Не ту, первую — ту, последнюю. Ту, в которой всё, о чём мы говорили шёпотом и о чём молчали, стало музыкой, рок-оперой, скифской летописью. Целым миром.

На обложке — два имени (потому что у этого мира — два создателя). Это не право — это правда. Как правда то, что утренний свет ложится по-особенному и что в тишине между ударами сердца можно расслышать эхо другого полушария. Ты была не вдохновением. Ты была со-присутствием. Той самой тишиной, в которой рождается мелодия. И тем плодородным молчанием, из которого растут стихи.

В коробке ты найдёшь этого оленя. Золотого. Того самого. Он — не подарок. Он — вещественное доказательство. Доказательство того, что та страна — Ирий, Степь, Наш Сон — существует. И у тебя теперь есть ключ от неё. Маленький, тёплый, лежащий в ладони.

А в книге — QR-коды. За ними — целая музыкальная вселенная. Она говорит голосом струн и ветра. Она очень честная. И беззащитная. Слушай её только тогда, когда захочешь услышать эхо нашего общего неба. Не раньше.

Я не жду. Я — возвращаю. Как возвращают найденную на дороге драгоценность её законной владелице. Потому что эта книга, эта музыка, этот олень — твои. По праву со-творца. По праву той, без чьего дыхания эта вселенная осталась бы чёрным, немым холстом.

«Мы живём в том, что оставляем после себя».

Спасибо тебе за то, что мы смогли это оставить.

Навсегда твой соратник по этой вечности,
Артем.