Многие людские массы
Теряют вскоре свои краски.
Когда вопросов нет длинней,
Чем ожидание вестей.
И вот когда опять вс; тут,
И каждый, как смердящий труп.
И диалог совсем не весел,
И тишина лишь между кресел.
Так нужен человек "мотор",
Он будет нужен всем вот-вот.
А после просто растворится,
Не стоит ли ему напится?
Мотор
© Copyright: Прохор Кондратюк, 2026
Свидетельство о публикации №126012605884
Свидетельство о публикации №126012605884
Рецензии