Письмо Прости

Так много сказать я хочу!
Красивым узором на белом
Легли бы слова, но свечу
Неровное пламя задело.

Я так бы хотел рассказать,
Как мне очень горько и больно.
Что связи сумел все порвать,
Что ранил словами невольно.

Сказать бы хотел, как мне жаль,
Что сделал всё так, не иначе…
И, сонные звёзды, кружа,
Смотрели на нас, тихо плача,

Когда я поднял свой клинок,
Кинжал заготовив под курткой…
Ты рухнул, на кожу сапог
Лилась твоя кровь. Но ты руку

Мне в смертном бреду протянул.
Я принял её по привычке.
Ты быстро и крепко уснул.
Погас яркой трепетной свечкой.

И я много лет это нёс –
Боль самой серьёзной утраты.
Но там, в нежном кружеве звёзд:
Не плачь, оба - не виноваты...

Останется шёпот из уст,
И голос, что так мне был дорог…
Я сделал заказ, но мир пуст
С тех пор. Мне уже - так же сорок.

Вот только мир любит юнцов,
И слепо удачу дарует.
А глупых седых подлецов
Он в хладную землю пакует.

И времени нет у меня.
Так много сказать я хотел бы.
Чернила держа у огня,
Их грею. Но фразы нелепы...

Кровь льётся из ран на ковёр.
Меч слома, кинжал – в чьём-то горле…
Но слов нервный рваный узор
Ложится на лист, только стёрли

Горячие слёзы их суть…
Уже за порогом погоня.
Былого назад не вернуть.
Лишь ветер о том глухо стонет.

Стрела на излёте свистит…
И мне у огня не согреться…
Лишь пепел бумажный – прости…
Прошепчет во тьму со мной вместе…

Пишу в никуда я «прости».
И точкой – застывшее сердце.


...

кажется мне нельзя писать "расписки" это стихи но не совсем, когда прилив (позыв писать что-то) есть, а смысла (и причин) нет, и он сам формируется в потоке. в итоге та ещё лютая тупая дичь чаще всего выходит, но иногда даже некоторая из в каком- то смысле даже умеет делать больно или имеет какое-то вопреки всему смысл... да не, ну нах, не имеет.. просто я же толкиенист... и что вы ждали от такого чучелА... конечно должны быть строки о борьбе, клинках и смерти.. или как это ещё объяснить... эх, ладно, есть как есть, и бать его Эру за ногу - пусть будет