Нужны ли нашей родине герои?

«Нужны ли нашей Родине герои?» —
Вопрос летит в свинцовой тишине.
Зачем тогда их отправляют строем
Навстречу смерти на чужой войне?
Зачем тогда так много, без разбора,
Бросают в пекло, словно на убой?
Их жизнь — размен для вашего позора,
Последний шанс, последний смертный бой.
Здесь жизнь людей оценивают в гроши,
В медали, в сводки с выжженных полей.
Их забирают, самых-самых лучших,
Чтоб кто-то стал богаче и наглей.
Там наживаются на жизнях тех,
Кто верил в долг, в присягу, в честь и флаг.
Их кровь и слёзы — чей-то злой успех,
Их смерть — всего лишь чей-то верный шаг.
Герои спят под тяжестью гранита,
Их имена — лишь строчки в тишине.
А Родина... она войной избита
И плачет молча о своей цене.
Она молчит, когда в дома врывают
Холодный ветер похоронных лент.
Когда отцы детей своих теряют,
И в юных лицах гаснет жизни свет.
Когда седые матери не верят,
Что сын уже не постучится в дверь.
Их горе ни одной ценой не смерят,
Их боль — навечно ранена как  зверь.
А где-то там, в высоких кабинетах,
Где пахнет кожей, властью и вином,
Решают судьбы в деловых беседах,
Считая жизни просто барышом.
Им не понять, что значит ждать солдата,
Что значит видеть сына лишь во сне.
Для них война — лишь цифры и цитаты,
И новый орден на груди себе.
Герои? Да, они нужны для мифа,
Чтоб оправдать безумие и сталь.
Чтоб под прикрытием великого грифа
Скрывать и ложь, и боль, и злую даль.
Чтоб новые мальчишки, веря в сказки,
Вставали в строй, не ведая цены.
И надевали праведные маски
На лик бессмысленной, кровавой той войны.
А Родина... она глядит устало
Глазами вдов и плачущих детей.
Ей слишком много крови не хватало,
Чтоб стать мудрей, но не найти путей...
Путей назад, где мир, а не окопы,
Где смех звучит, а не разрывов вой.
Где не нужны кровавые сюжеты ,
И каждый сын вернётся к матери, живой