За двором чадит овин,
Словно церковь, низок и дымчат.
Пахнет мёдом спелым донник,
Да листвой, что с клёна сыплется в кадку.
Эх, ты, синь заречной дали,
Омут глаз моих не затяни!
Только ветер, сирый, усталый,
Целует в окна горестные щеки.
Словно пёс у конского хвоста,
Мчусь я по лугам, где пусто и сыро.
А в груди — покинутое гнездо,
Да тоска, что выцвела, как ситцевая шаль.
Отпоют ли мне в затончике ракиты,
Отголосит ль избёнка на косогоре?..
Только след мой, рыжий, забытый,
Заметёт пургой на помертвевшем поле.
И сойду я тихой тропкой,
Где калитку снял с петель октябрь.
Выпью ветра из горстки горькой,
Да усну под шёпот покаянный клёнов.
У плетня
© Copyright: Михаил Смирнов 19, 2026
Свидетельство о публикации №126012604216
Свидетельство о публикации №126012604216
Рецензии
