Избыточный режим

Со мной уходят тихо. Без причин.
Без «извини», без громких объяснений.
Как будто я — избыточный режим
для их простых, надёжных повторений.

Мы говорим. Но в каждом слове — сбой.
Я слышу глубже, чем они готовы.
Им хочется, чтоб мир был по прямой,
а я всё время гну его основой.

Они устали. Им не до высот.
Им бы поспать. Им бы не думать лишне.
А я стою, как выброшенный вход
туда, куда уже никто не вышел.

Я вижу, как они находят круг:
уютный, тёплый, с правильным молчаньем.
Там каждый — чей-то друг, кому-то друг,
а я — ошибка в схеме сочетаний.

И вот однажды — пауза. И всё.
Нет ни звонков, шагов. Ни отражений.
И воздух вдруг становится тяжёл
от неиспользованных мною совпадений.

Я понял: мне не выжить в полпути.
Мне или дальше — в темень, без оглядки,
или остаться, научившись быть
удобной тенью вашего порядка.

Я выбрал дальше.
И когда ушёл —
никто не крикнул.
Просто стало тише.

Как будто мир вздохнул.
И не нашёл
во мне нужды
держать меня
чуть ближе.