Мой Котлас

Уже не ночь. Но, и ещё не утро.
Пречистая  заутренняя  рань.
Роса висит на паутинке, будь-то
Колье серебряного филигрань.

Мой город спит. А я, босой мальчишка,
Не замечая лужиц и ручьёв,
По улицам родным  бегу вприпрыжку,
Распугивая стайки воробьёв.

Вот детский сад, куда водила мама.
Вот школа.  А за школой крайний дом.
За домом – поле.  И на поле прямо
Когда-то старый был аэродром.

А напрямик, вдоль стадиона,
Где не смолкают крики детворы,
Через забор предпортовой промзоны,
Скупые деревянные дворы,

Мы бегали смотреть, как теплоходы,
Трёхпалубные, в  рост с речной причал,
Рули ворочали, по судовому ходу.
И «Марш Славянки», над Двиной звучал.

С  «горбатого»  махали тепловозам.
А те, горячим выхлопом коптя,
Вели  составы. Нам, светловолосым,
Мерещились далёкие края.

Всё изменили шесть десятков лет.
Разросся город. Вырос. Возмужал.
А я в душе всё тот же мелкий шкет,
Что босиком по лужицам бежал.

Поспи, мой дорогой, ещё часок.
Позволь с тобой наедине побыть немного.
Родимый Котлас. Милый городок.
Хранитель  отчего  порога.