Город - Интроверт

Вот мой Магадан. Вечер. И снова мороз
Сжимает дыханье, хватает за нос.
Фонари уже жёлтым, густым, тёплым светом
Зажглись на пустых, одиноких проспектах.
Ещё не так поздно, но, видно, пора
Всем спрятаться в стены домов до утра.

Ни звука. Ни шага. Ни тени. Ни вздоха.
Лишь ветер колючий играет на стёклах.
И я иду, тихо, почти что крадусь,
Вдыхая прозрачную, звёздную грусть.
Или радость? Не знаю. Я просто иду,
И в каждом окне чей- то мир нахожу.

Там кто-то, я знаю, совсем не один –
Он любит. Он нежен. И кем-то любим.
А где-то, напротив, возможно, скандал,
И кто-то слова очень злые сказал.
Кто-то чай допивает. Кто-то болеет.
Кто-то, наверное, просто стареет,
Сидит у экрана, чтоб фильм доглядеть,
Пытаюсь я словно сквозь стены смотреть.

Это мой Магадан. Он такой. Он привык.
Зимой замирать, проглотивши язык,
Как горло без слов. Он не любит шуметь,
Всю жизнь свою прячет. Он любит смотреть
В себя. Мой город – интроверт, такой же, как и я.
Мы с ним понимаем друг друга, ведь мы с ним  друзья.

Я ведь тоже не очень люблю эту спешку,
Когда все вокруг – как в какой-то насмешке.
Мне нравится это молчание стен,
Когда я одна, без навязанных тем,
И могу идти, и смотреть, и дышать,
И просто спокойно жить и ждать.

И в этом нет грусти. Ни капли, поверьте.
Есть только касанье к невидимой тверди
Чужих миров. И в каждом, далёком окне,
Я вижу, что чья-то жизнь продолжает гореть.
И город, такой, холодный и строгий,
Мне стелет свои пустые дороги.