Ты же знаешь, что я намного сложнее, чем кажусь. Не умещаюсь в одно слово, не читаюсь в один день. Листая мою историю, ты ставишь цветные метки на память о самых острых моментах. Каждый загнутый тобой уголок моих страниц – боль. Каждый пропущенный тобой абзац – неблагодарное непонимание смысла.
Читаешь меня тайком. Прячешься, как вор, присваивая себе то, что не твоё. Но мне нравится быть сворованной, подобранной случайно на пятачке многолюдной улицы. Горько одно: тишина и молчание на вопрос «почему». И безмолвие лишь оставляет на память многоликое «потому». Кому-то из нас так легче. Вопрос: «кому».
Теперь мне приходится быть прозой: самой заурядной, со свежим каре и маникюром под ноль, в сером пальто, безликим макияжем, бегущей по заданному маршруту. И, кажется, что я проста как те пресловутые «три копейки». Но это не так. Моя убогость лишь маскировка под твоё молчание и твою хандру. Читай меня теперь такой, какая есть – без намёка на лирику и поэзию. Читай много и вслух. Быть может, я услышу?
Ведь Ты знаешь, что я намного сложнее, чем кажусь.
конец года
Быть проще, чем есть
© Copyright: Никонова Ирина, 2026
Свидетельство о публикации №126012509814
Свидетельство о публикации №126012509814
Рецензии
Ты проще кажешься, чем ты на деле есть, и это знаю я не понаслышке.
Тебя не вместят ни слова, ни книжки, которых мне не суждено прочесть.
Твою историю листая, я люблю карандашом цветные ставить метки —
Они не слишком часты и не редки, и я их никогда не удалю.
Ведь каждый мной загнутый уголок твоих страниц — приносит боль, и каждый
Пропущенный абзаца островок — неблагодарно мне аукнется однажды.
Тайком тебя читаю, словно вор, пропитывая душу смыслом дивным,
Но нравится тебе быть позитивной, и ты мне не выносишь приговор.
Лишь тишина в ответ на «почему» обоим нам горьчит немым ответом,
И так же, как и ты, я не пойму, кому из нас легко молчать об этом.
И прозой прикрываяся простой, ты словно из-под кисти Леонардо:
Пальто, каре и маникюр под ноль, но каждая черта в тебе отрадна.
И кажется, что та святая простота — как бы намёк Джокондовской улыбки,
И, всматриваясь в сложную тебя, Вивальди слышу увертюру скрипки.
Тебя читая вслух, какую есть — стихом ли или прозой душу пишешь,
Ты проще кажешься, чем ты на деле есть — надеюсь, что и ты услышишь...
Михаил Змеев 26.01.2026 14:11 • Заявить о нарушении
Тебя не вместят ни слова, ни книжки, которых мне не суждено прочесть.
Твою историю листая, я люблю карандашом цветные ставить метки —
Они не слишком часты и не редки, и я их никогда не удалю.
Ведь каждый мной загнутый уголок твоих страниц — приносит боль, и каждый
Пропущенный абзаца островок — неблагодарно мне аукнется однажды.
Тайком тебя читаю, словно вор, пропитывая душу смыслом дивным,
Но нравится тебе быть позитивной, и ты мне не выносишь приговор.
Лишь тишина в ответ на «почему» обоим нам горьчит немым ответом,
И так же, как и ты, я не пойму, кому из нас легко молчать об этом.
И прозой прикрываяся простой, ты словно из-под кисти Леонардо:
Пальто, каре и маникюр под ноль, но каждая черта в тебе отрадна.
И кажется, что та святая простота — как бы намёк Джокондовской улыбки,
И, всматриваясь в сложную тебя, Вивальди слышу увертюру скрипки.
Тебя читая вслух, какую есть — стихом ли или прозой душу пишешь,
Ты проще кажешься, чем ты на деле есть — надеюсь, что и ты услышишь...
Михаил Змеев 26.01.2026 14:11 • Заявить о нарушении