Мы опять пропали из радаров.
В этой зоне серой, полупевчей,
Где не слышно пульса тротуаров,
Разжимает время пальцы-клешни.
Это не побег и не изнанка —
Просто слой извести слишком плотен.
Тишина вскипает, как овсянка
В медном чане выцветших полотен.
Нас не ищут. Мачты онемели,
Слиплись в кокон радиочастоты.
Мы достигли той предельной мели,
Где стирают профили и квоты.
Здесь эфир — густая взвесь графита,
Сбитый фокус, ветошь, пыль и заумь.
Счастье быть невидимым и квиты —
С миром, что на нас нацелил разум.
Лишь в зазорах, в этой «мёртвой зоне»,
Где локатор чертит пустоту,
Жизнь звучит — как шёпот на перроне
Или вдох, застывший на лету.
Мы опять пропали из радаров
© Copyright: Грачев Вячеслав Валерьевич, 2026
Свидетельство о публикации №126012508858
Свидетельство о публикации №126012508858
Рецензии