Отец, не тайна ли сближает...

Песочня, мифы химии, мистерии металлургии


Отец! Не тайна ли сближает
Сильнее кровного родства,
Когда себя приоткрывает,
Как из-под спуда мастерства

Судьбы, как будто бы навеки
Упрятавшей, как в никуда,
Ее погоны и доспехи,
Чтоб не достать их никогда?

Facebook мой
        странно и случайно
Тебя в письме мне назовет
Вдруг Николя
        каким-то Стайном -
Такое сходство с ним найдет.

И в Гугле прежнем
          том, фэйсбучном,
Найду про беглый русский род,
Антисоветский и мятежный,
Решивший бегством
        свой кроссворд.

Отвечу, что Сергей Миронов
По жизни - химик-металлург,
Про лагерь -
         нет, я не затрону,
Зачем все знать кому-то вдруг?

Такую отповедь беспечно
Пошлю - уж не было тебя
Поговорить чистосердечно.
Курьез? Его забуду я.

Да, но на братьев деревенских
Ты разве сколько-то похож
Лицом, всем
       обликом эстетским,
Хотя в среде такой же рос?

А гонор твой? А все замашки?
А белые твои кашнэ?
А чистоплюйство -
         и в шарашке?
У нищеты у всей на дне?

И бегство бабушки безумной
С коляской с офицером - там
Ответы к тайне всею суммой
Рассыпанные по годам?

Иль деда нищенство слепое
С Сергунькою-поводырем
И с нищенскою их сумою
Могло сформировать бы в нем

Снобизм, манеры -
         что лишь кровью
Даны нам или не даны,
Как, в общем,
        признаки сословья
В нас ни одемокрачены.

Как иней- нижние сорочки,
Одеколон - тройной ли, шипр,
Какой уж есть, без заморочек,
Тут гигиена - главный шик.

Похлопыванье щек побритых,
Вид в шестьдесят
         на тридцать пять,
То - после
     лет всех пережитых...
Полвека - плавки составлять

И ни с одной - не ошибиться,
И - ненадолго
         вдруг влюбиться,
Чтоб ночью что-то там читать
И в звезды окна открывать.

По этой логике

И, может, вовсе не случайно
Могла б писать: Светлана Стайн,
Хотя, конечно же, Светлана
Была б какой нибудь из Анн.

И вовсе не случайна тайна
В моей поэзии как факт -
Реактор тот пассионарный,
Что маки спящие кропят,

На общем фоне элегичных,
В дуду написанных эклог,
Заведомых, симптоматичных,
Где слышен тот же молоток?

Так ли не так, моя Россия
И с нею я - таким числом,
Какое есть, отыщет в мире
Глубь истин, меря не шестом.

Без возрастов заношенных,
Как будто бы в цветах,
В окно ко мне заброшенных
На всех - на всех путях.