Художник кисть не бросил...

Как хочется уехать далеко...
Туда, где солнечных дней больше,
чем ненастных.
Где люди радостны и нет совсем несчастных.
От доброты повсюду так легко.
Стремлюсь, хочу умчаться в дальний край,
Где холода к душе не прикоснутся...
И по утрам захочется проснуться,
Чтобы  вокруг увидеть чудный рай.
Бродя по берегу морскому, улыбаться.
Как в детстве, босиком по тёплому песку...
И отпустив так надоевшую тоску,
Днём нынешним безмерно наслаждаться.
Там, далеко... о прошлом позабыть.
Его ведь больше нет и никогда не будет.
Как много из него печалью сердце студит...
И с этим здесь недопустимо жить.
Всё с чистого листа начать не убояться.
Молчанию учась, расслышать тишину.
Себя увидеть там вдруг не одну...
Любовь обнять и с ней не расставаться.
...Моей судьбы картину пишет Бог.
Своей премудрой, совершенною рукою.
Я столько лет Его советом беспокою...
И на холсте творю свой собственный мазок.
Решаясь совершенное подправить,
Штрихов и линий щедро добавляю,
Умом, мечтами этого желаю.
Глаз радует, и нечего добавить.
Но через время  каюсь несомненно...
О, сколько на холсте ухабистых дорог!
Их не планировал совсем здесь Бог.
Своей рукой их натворила... Лена.
И это всё уж не переписать.
То утешает, что Художник кисть не бросил.
Изображает на холсте мою Он осень.
Красиво... Не рискну Ему мешать.