Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
М. Цветаева
Ночь. Холод - по ногам.
Сижу босой, мну сигарету.
Настанет ли черёд стихам?
Об этом смысла думать нету.
Не думая сидеть, курить.
Витает дымка в полумраке.
Окошечко чуть приоткрыть.
Три ночи. Тишина в бараке.
Не пьют тут драгоценных вин,
В цене напитки здесь другие.
Мой половик из мешковин,
Ботиночки недорогие.
На вешалке – зелёный плащ
И выцветший кепарь давнишний.
Минимализм – критерий наш,
Тут драгоценности излишни.
Окурочек зубами смять,
Он напоследок заискрился.
Сквозит. Промолвлю тихо: «Плять»,
Окно прикрою.
Накурился.
Накурился
© Copyright: Владимир Штеле, 2026
Свидетельство о публикации №126012505827
Свидетельство о публикации №126012505827
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.