Всему своё...

Я попытался написать хоть что-то,
Прокладывая рифмы между строчек.
Вся жизнь, как миг на пожелтевшем фото,
Как жёлтый клёна высохший листочек.

Но отчего совсем не складны окончанья?
И суть - не суть текущего момента.
И не оправдывает время ожиданья
Простого вроде бы совсем эксперимента.

Дистих, терцет, катрен, квинтет, октава.
Все строфы почему-то неподвластны.
И стиль коряв, и лексика шершава,
И мысли, кажется, чисты и беспристрастны?

Мне не понять, однако, в чём тут дело.
Хотя, возможно, есть предположенья:
Ты стар бродяга и душой и телом
Для поэтического самоутвержденья.

Устало сердце знать за прожитые годы
Болеть и плакать от любви неразделённой.
И все душевные страданья и невзгоды
В судьбе твоей хронически влюблённой.

Любовь, как кредо. Жизнь, как агнец Божий.
А остальное всё второстепенно.
Всю бесполезность, ощущая кожей,
Ломаешь опыт свой через колено.

Что же окажется в конце в сухом остатке?
Сто стихотворных жизненных моментов:
Ошибки, оговорки, опечатки…
И тысячи излишних сантиментов.

25.01.2026