Она убила

Она убила тебя!
Ну и что?
Ей позволено всё,
даже сердце моё
превращать в решето...


Нет у любви ни конца, ни края,
есть только начало.
Его я помню:
глаза пронзили
двумя лучами
мою скорлупку
под кожей тонкой.

Улыбка ветром
щеки коснулась,
и мир вокруг,
потеряв все краски,
метнулся птицей
в окно безумно.
Душа рванула
тогда на части.

И я рванулся,
и я порвался
на "до" и "после"
клочками счастья.
Тот, кто был мною,
растаял воском,
кусками боли
исчез под партой.

А дальше годы
текли рекою.
Внутри горело,
внутри сгорало,
но, повстречавшись
в пути с бедою,
вновь воскресало
шальное пламя.
Несло над топью,
вело из грязи
под белы руки,
не дав расстаться
с её улыбкой,
с её дыханьем,
с её глазами:
Она прекрасна!

И всё случилось
само, как надо.
Спасибо, Боже,
я ей не пара.
Ты дай ей счастья,
а мне не надо.
Одни чернила,
одна бумага
нужны теперь мне,
в стихах отрада.


А жить, по правде,
уже устал я.
Всё понарошку,
всё под обложкой.
Мне жить осталось
до новой строчки.
До новой строчки
мне жить осталось.