Криводушные вы пустоловы,
Сочинили столько пустых стихов,
Что вырастили мне когти,
А драть не могу вас - мертвецов.
Понятия не имея о искусстве,
Бросились списывать всё с уста,
Из дома своих захолустий,
Где каждая жизнь пуста.
Мне прошептала мысль, что я кот,
В горле , правда , не мох,
А остатки слизи, после долгих рвот,
Когда увидел морду ваших строк.
Пустоловы
© Copyright: Максим Ибраимов, 2026
Свидетельство о публикации №126012505133
Свидетельство о публикации №126012505133
Рецензии