Насыщенья горький плод, как плеть,
Бьет по чувствам, заставляя не гореть, а тлеть.
Когда всего в избытке, через край,
Восторг уходит, мечта теряет рай.
Ухоженность – не дар, а тяжкий женский труд,
Идеал глянца, где мечты о счастье ждут.
Но красота, доступная для глаз,
Уже не вызывает трепет в нас.
Мужской порыв, что некогда пылал,
Угас, увидев внешности пустой кристалл.
За внешней формой – вакуум и тьма,
Душевным качествам здесь нет следа.
Лишь оболочка, маска без лица,
Где нет ни мысли, ни мечты ловца.
Краса – заменой стала пониманию и чувствам,
Стремление не к тверди, а к пустотам.
И если раньше восхищенный взгляд
Толкал мужчин к беседе, как в весенний сад,
То нынче внешность – SOS сигнал,
"Есть ли душа за тем, что взор мне показал?"
Слишком много нарисованной красоты
© Copyright: Андрей Измайловский, 2026
Свидетельство о публикации №126012504800
Свидетельство о публикации №126012504800
Рецензии