Девятки

Мы поколенье пропитых девяток,
забытых в миг, в степях гаражами.
Не знаем мы, зачем тогда рожали
под рёв страны, приспущенной в распадок.

Пришли под смерть Советского Союза,
когда гремели волны перестроек,
скатившись в пропасть громогласным юзом,
оставшись бесконечным недостроем.

Мы поколенье дворовых разборок.
Пришли? Вы дома? Главное, не сдохли.
Ютилось детство под гнилым забором
как юркий и пронырливый задохлик.

Мы проросли, как ковыли степные,
над трупами дедов, что воевали.
В степи и умираем мы отныне,
где дроны наши жизни оборвали.

Ни зумеры, ни бумеры, ни денди.
Никак нас до сих пор вы не назвали.
Мы яма дна, пророщенная смертью.
И к жизни мы, родившись, опоздали.

Вы раньше ясно верили во что-то,
надеясь встретить то благое время,
где будут бытовые марсоходы
гулять на Марсе по его аллеям.

А мы глухи и ни во что не верим.
В таро, расклады, гороскоп немного.
И крёстным ходом тянем наше бремя,
надеясь встретить плачущего бога.