Притворяется белым кочетом -
январю здесь, наверно, нравится.
Январю уходить не хочется.
Поиграем в го, сетка рабица?
Ах, ты жизнь моя мозаичная!
То ли вкривь иду, то ли прямо…
А деревьев толпа - язычники.
Не дойти им никак до храма.
Дым украсил трУбы плюмажами.
Отчего-то дышится проще?
Из окошка под крышей кажется
Колизея ареной площадь.
А душа страдает и мается.
В белом мареве снеговОм
солнце к облаку льнёт, ласкается
потерявшим свирепость львом.
Дорогая, мы живы вроде -
я и дом в железе погон.
Вечер новый костёр разводит -
да тебя не погубит он.
В том далёком небесном крае…
Не спеши, душа, не спеши…
Пальцы города собирают
землянику ночных машин.
25. 01. Татьянин день
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126012500363
Свидетельство о публикации №126012500363
Рецензии